SUEÑO CONTIGO -microcuento-

-Miro el firmamento y encuentro una solitaria figura. Las nubes danzan cual mariposas. Sus alas penetran el alma.

Una brisa ligera refresca mi cuerpo. Mi pensamiento está asombrado y el paraíso está friolento.

Una nube cubre la extraña figura. Un movimiento parece despertar al caminante. Pero una brisa acaricia mi rostro.

Estoy soñando. Una sonrisa aparece de repente. Extiendo los brazos, como si fuese a recibir un presente.

¿Qué sueño? - Nadie lo sabe.

-Sueño contigo, escuchando una sensual melodía al amanecer. La figura se desvanece y el caminante despierta de su intimidad.

Por Luis I. Rodríguez

NOCTURNO GRITO -Xavier Villaurrutia -

Tengo miedo de mi voz
y busco mi sombra en vano.

¿Será mía aquella sombra
sin cuerpo que va pasando?
¿Y mía la voz perdida
que va la calle incendiando?

¿Qué voz, qué sombra, qué sueño,
despierto que no he soñado,
serán la voz y la sombra
y el sueño que me han robado?

Para oír brotar la sangre
de mi corazón cerrado,
¿pondré la oreja en mi pecho
como en el pulso la mano?

Mi pecho estará vacío
y yo descorazonado,
y serán mis manos duros
pulsos de mármol helado.

VILLAURRUTIA, XAVIER. Nocturno grito. Poema

HORIZONTE - Vicente Huidobro -

Pasar el horizonte envejecido
Y mirar en el fondo de los sueños
La estrella que palpita
Eras tan hermosa
Que no pudiste hablar

Yo me alejé
Pero llevo en la mano
Aquel cielo nativo
Con un sol gastado
Esta tarde
en un café
He bebido un licor tembloroso
Como un pescado rojo.

Y otra vez en el vaso escondido
Ese sueño filial
Eras tan hermosa
Que no pudiste hablar
En tu pecho algo agonizaba
Eran verdes tus ojos
Pero yo me alejaba
Eras tan hermosa
Que aprendí a cantar.

HUIDOBRO, Vicente. Horizonte. Poema.

EL PUENTE - José Saramago -

Cristales que me separan
del viento fresco de la tarde
en un capullo de silencio
donde los secretos y el aire
son las vigas de un puente
que no paro de tender

El puente se queda en el espacio
aguardando a quien pase
que el motivo de ser puente
si no cesa la construcción
va mucho más del deseo
de estar donde no están

Viene la noche y su recado
su negra naturaleza
la luna quizá no falte
o venga la lluvia de estrellas
basta que el sueño permita
la confianza de verlas

Mañana el nuevo día
si lo merezco y me es dado
del puente un otro pilar
clavado en el fondo del mar
acortará la distancia
que aún queda por andar

Hay siempre un punto de mira
el más común horizonte
donde no llegan los puentes
porque acaba el constructor
antes que el puente se una
donde el destino la lleva

Sobre el vacío del mar
dispara el trozo del puente
va delante la construcción
no pregunten de qué sirve
esta humana terquedad
que sobre el puente se atreve

Abro por fin los cristales
y todo el viento se olvida
ninguna estrella ha caído
ni me ha ayudado la luna
la rojiza madrugada
detrás del puente aparece

SARAMAGO, José. El Puente. Poema.

LA SOMBRA DEL ÁRBOL

El carácter es como un árbol,

y la reputación como su sombra,

el árbol es la verdadera cosa,

la sombra lo que pensamos de él.

Anónimo

El hombre ignoraba en el olor de campo

la fresca brisa matinal, el trinar de los pájaros,

el ruido del arroyo que corre entre las venas,

el agua que corre presurosa por entre las piedras, el árbol que sacude sus ramas al paso de un viento melancólico, la piedra que descansa a la vera del camino esperando la visita de un ermitaño cansado y meditabundo que se acerca para palpar su frivolidad, la hierba que se levanta temblorosa al sentir la presencia de un invasor,

una rama desconoce sus cabellos desolados en el frío suelo, un insecto palpa una sentencia de llanto encerrado en la oscuridad.

El agua esparcía su esencia entre los dedos y el viento sonreía en los labios de cristal palabras cuyas melodías se extendían en versos llenos

de musgos empapados de pensamientos sueltos que se encendían como las aristas de una azucena de sentimientos floreciendo al tenor de una ensoñación en el umbral del horizonte.

El árbol clamó piedad ante tanta soledad,

y en sus ramas habían peregrinos

cantores de vida alegrando al dueño de su sombra, y la sombra se encerró en el tiempo

esperando el canto de los inocentes que en su nido germinaron cual semilla de vida proyectada

en el aire de pensamientos en el alba.

Los rayos del sol estremecieron el ambiente,

la sombra del árbol recobró sentido y

el arroyo cristalino calentó el espacio de vida

en el claro del bosque, un pensamiento recobró el espíritu inspirador

del hombre que ignoraba su ser dialogal...

Por Luis I. Rodríguez

CRISTAL - Paul Celan -

No busques en mis labios tu boca,
ni en la puerta al extraño,
ni en el ojo la lágrima.
Siete noches más arriba
pasa el rojo hacia el púrpura,
siete corazones más adentro
insiste la mano en la puerta,
siete rosas más tarde
se escucha el rumor de la cisterna.

De noche, cuando el péndulo del amor
oscila entre el siempre y el nunca jamás,
tu palabra derriba las lunas del corazón
y tu ojo azul -borrascoso-
le entrega el cielo a la tierra.
Desde una lejana arboleda
oscurecida por el sueño
llega hasta nosotros el aliento
y lo que perdimos transita inmenso
como un espectro del futuro.
Lo que ahora se hunde y se levanta
quiere lo sepultado en la entraña:
ciego como la mirada que cambiamos,
el tiempo lo besa en la boca.

CELAN, Paul. Cristal. Poema.

EL MAR NO ES MÁS QUE UN POZO -Idea Vilariño-

El mar no es más que un pozo de agua oscura,

los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.

VILARIÑO, Idea. El mar no es más que un pozo. Poema.